Полночный бред. Можно не читать. Нытье.Не могу заснуть. Не спится. И дело тут не в сбитом режиме - хрен с ним.
Какие-то сомнения, тревоги, опасения, все вместе и сразу. Пусто. И все кажется серым. Обои - хотя я знаю, что они бежево-золотистые, простыня - хотя я знаю, что она бордовая, "стенка", хотя он темно-коричневая с медью... Даже красная буква Оперы посерела. И только дневник вписывается в гамму. Это и есть цвет Одиночества? Похоже, что так оно и есть.
Начало четвертого, а сна ни в одном глазу. Разумом я понимаю, что спать надо. А не могу. В голове роятся мысли, причем одна дурнее другой и приводит ко все более и более плачевному финалу. Хочется выть.
Знаю, всем плохо. Просто сейчас мне захотелось немного поныть.